Tutto lo scibile umano, o qualcosa meno

 
Era un uomo come tanti altri.
Aveva due braccia, due gambe, cinque dita per arto. A volte anche un cuore, e nei giorni migliori un cervello dentro la testa oltre a quello dentro le mutande. Come tutti aveva una bocca per vomitare idiozie, ed uno stomaco per digerirle.
E come tutti, due facce. Una principale, da mostrare con orgoglio, e una di servizio per quello che andava nascosto all’opinione comune.
La prima faccia era quella per cui la prima impressione è quella che conta. E se poi la faccia era quella giusta, persino trovarsi nel posto giusto al momento giusto risultava superfluo.
La seconda faccia aveva appurato sulla propria pelle che nulla è mai facile come sembra, e che, malgrado qualsiasi sforzo, malgrado qualsiasi maschera si potesse indossare, la propria natura non si cambia.
Per la prima faccia, qualsiasi cosa si potesse pensare, si poteva anche realizzare.
Per la seconda esistevano delle attitudini imprescindibili dell’esistenza umana, e altre esclusivamente elitarie.
La prima era misantropa.
La seconda misogena.
La prima paranoica.
La seconda nevrotica.
Sostanzialmente una persona normale.
Come tanti scordava il passato. Come tanti trascurava il presente.
Come tanti conosceva in anticipo quello sarebbe accaduto. Come tanti vi costruiva sopra delle illusioni e come tanti negava l’evidenza fino a farselo risultare totalmente inaspettato.
Come tanti si trovò li ad aspettare sapendo che quello che aspettava era gia arrivato. E poiché era nella sua natura, e la natura non si cambia, lo ignorò.
Lei fu gentile.
Arrivò silenziosa, senza disturbare.
Lo trovò esattamente come entrambi s’aspettavano che fosse.
Incorniciato in un pallido bagliore, ostentava il suo abbandono mentre la sua sagoma si perdeva nell’ombra.
Lei ascoltò la melodia provenire dalle corde e le labbra sussurrare.
Raccolse dei frammenti sparsi, e vi compose un cuore.
Lo rese all’uomo come risarcimento dei torti subiti e lo assolse da quelli restituiti.
Entrambe le facce non furono mai tanto simili come allora. E nel momento in cui si identificarono nella stessa, non sarebbero più tornate indietro.
Entrambe ebbero finalmente ragione ed entrambe ebbero torto.
Lui le chiese cosa gli mancava, come avrebbe dovuto agire, cosa avrebbe dovuto dire, quali scelte avrebbe dovuto compiere. Le chiese un rimedio ai suoi errori, una soluzione ai suoi tormenti, una formula per la felicità.
Lei non rispose, lo prese per mano e lo condusse con se.
Eppure gli sarebbe bastato così poco. Nessuna fama, nessuna gloria. Niente denaro ne lussuria. Solo un po’ di saggezza. Solo tutto lo scibile umano, o qualcosa meno. 

Ancora tra palco e Realtà

Concerto Ligabue 2008

Data. 18.07.08
Città.Roma (RM)
Luogo. Stadio Olimpico
Indirizzo. Via Foro Italico - Roma
Special guests. Rio - Il Nucleo
Orario inizio concerto. Ore 21:00
Prevendite. Circuiti di vendita autorizzati: Unicredit www.geticket.it - Ticketone www.ticketone.it - Box Office Italia www.ticket.it - Lis Lottomatica www.listicket.it - Amit www.helloticket.it - Cartashop www.cartashop.net
Infoline. Around The Show 06 20382934 (anche per diversamente abili)
Prezzi (Euro, prevendite escluse). Tribuna Montemario euro 50,00 + prev. - Distinti euro 38,00 + prev. - Prato e curve euro 35,00 + prev.

Direi: appuntamento alle 18.00-18.30 a casa di chi abita più vicino alla zona Tiburtina (che è di strada). Sono d'obbligo magliette a tema, plaid, borse frigo modello Woodstock, e...rutto libero!
Per qualsiasi idea a riguardo sono sempre reperibile e potete trovarmi "Seduto in riva al fosso", in ogni caso: "mi aggrego!".

Ciò che l'uomo chiama disgrazia, l'eroe chiama avventura.
Ovvero: Autorizzazione a procedere atto II

C’era una volta un tizio che si chiamava Prometeo. Era quasi un dio, un titano direi. Poteva farsi i fatti suoi e vivere tranquillo, ma un giorno rubò il fuoco agli dei per darlo agli uomini. Gli dei d’altra parte, che in quel periodo erano particolarmente incazzosi, non persero tempo per mettere in pratica i loro giochetti sadici. Lo presero, lo incatenarono ad una roccia, e gli fecero mangiare il fegato da un’aquila, con la piccola aggravante che, essendo immortale, la notte il fegato gli ricresceva. L’aquila che dal canto suo non era del tutto stupida e si trovava puntualmente la tavola imbandita a festa, tornò a saziarsi di patè de foie gras (fuagrà). E così per l’eternità.
Da qui si capiscono due cose: da dove deriva il modo di dire “rodersi il fegato” e che non sempre conviene essere immortale.
Ma dato che il fegato lo mangio solo con la cipolla in agrodolce e che già da tempo spero di morire giovane, il morale della favola è di tutt’altro genere.
È la favola della faticosa ricerca della propria individualità. Del coraggio di qualcuno di mettersi in gioco in contrapposizione a una collettività che lo giudica e lo condanna perchè si vede minacciare le proprie sicurezze. La sfida di un innovatore, un trasgressore, nei confronti di chi, per comodità, per inerzia, è ancorato a posizioni mentali statiche.
È la favola e la rappresentazione della natura del genere umano. Degli uomini che, senza sfida, non avrebbero il fuoco e sarebbero condannati all’oscurità dell’inconsapevolezza. È il racconto del cammino verso uno stato più elevato di se stessi che passa attraverso difficoltà e sofferenza.
Così ogni tanto qualcuno s’incazza.
Qualcuno decide di non accettare passivamente.
Qualcuno decide di imporsi sull’ambiente circostante.
S’incazza e prende forza da quella parte selvaggia di se che fa diventare quel problema una questione di sopravvivenza.
S’incazza e decide di “volere”comprare casa e non semplicemente“cercare”casa. Vede 60 appartamenti in 2 mesi, fino ad esaurire le abitazioni in vendita in tutta Roma Sud. E nessuna trattativa fallita, o nuovo inconveniente, lo convincerà ad abbandonare o d’avere perso tempo inutilmente.
S’incazza e procede per la sua strada, scaricandosi di dosso l’inutile zavorra di gente inconcludente, e capricciosa. Perchè i problemi degli altri non sono i suoi.
S’incazza e fa finalmente il passaporto per andarsene da questo schifo di Paese ogni qualvolta la testa e il portafogli lo permettano.
E non è stupìto ma orgoglioso qualora, da qualche parte, esce fuori un suo simile. Qualcuno che ha coraggio e volontà di osare o semplicemente fare. Qualcuno che è l’antitesi tutto di ciò che lui stesso non tollera del genere umano.

Scendo le scale, percorro il vialetto. A sinistra le aiuole. A destra il prato all’inglese, la palma e una fontana con tanto di pesci rossi e gatto che li fissa con intenzioni poco rassicuranti. Esito nell’aprire il cancelletto rigorosamente rustico della casa in cui vivo ma che non m’appartiene. Anche se il sole mi sta scaldando la pelle e l’aria è fresca, ho la sensazione che al di la della linea che divide il vialetto dall’asfalto, qualcosa di imprevisto mi stia aspettando.
Aggrotto le sopracciglia, e mi do lo slancio per recuperare il tempo perduto.
A scanso di qualsiasi fraintendimento, sotto questo stato di calma: Io sono ancora incazzato.
Cadrò, mi farò del male. Ma non sarò l’unico.

Autorizzazione a procedere

Spengo l’auto sul finire di un pezzo jazz e raccolgo le ultime energie per trascinarmi dentro casa. Una volta immaginavo di vivere in un noir. Rientrare di notte e lasciarmi dietro una dissolvenza in nero che chiudeva scene e giornate, sfumando sulle note di Fade to black dei Dire Straits.
Ho il tempo di togliermi maglione e maglietta e crollare sul letto a braccia aperte. Il sibilo che sento non viene dalle orecchie ma direttamente dal cervello. Fino a mezz’ora prima ballavo ritmi caraibici, cosa non proprio prevedibile da uno che è stato ad ascoltare una cover band dei Black Sabbath giusto la notte prima.
Mentre penso che non riuscirò ad addormentarmi come ogni notte in cui la mente prende il sopravvento e come ogni volta in cui so di dover lavorare l’indomani mattina, perdo conoscenza e me ne accorgo solo alle 6.30.
Mi sento la coscienza attaccata addosso come con un post it e la razionalità tenuta da uno sputo.
Nel tragitto tra casa e lavoro mi fa compagnia Fiorella Mannoia con Sally:
“…Perché la  vita è un brivido che vola via, è tutto un equilibrio sopra la follia…”
In ufficio trovo dei colleghi che giocano a pallavolo con un preservativo gonfiato a palloncino.
C’è un senso nascosto in tutte queste coincidenze che non riesco a vedere.
Ci deve essere qualcosa di più semplice di quanto non sembri e ci sono cose che si sanno e malgrado tutto non ti aspetti.
Come le persone. Le conosci, sai come sono fatte, cosa c’è da aspettarsi da loro, cosa no e se c’è da aspettarsi qualcosa. Ciononostante ti stupisci se non fanno altro che essere loro stesse.
Come quelli che non hanno idea della differenza tra carta e plastica quando fanno la raccolta differenziata e malgrado qualsiasi lezione di chimica organica e inorganica: “Ma tanto quelli della nettezza urbana alla fine mischiano tutto.”
Come quella gente ipocrita e inaffidabile che malgrado l’ennesima possibilità per smentirsi, dimostra solo quanta poca importanza dia alle persone rispetto ad un progetto per un fine serata.
Quegli amici che hanno sempre in mente qualche nuovo progetto ma poi non è il portarlo a termine ad interessarli, quanto piuttosto le fantasie che ci costruiscono sopra. E malgrado ciò da 3 anni sembra ci sia un ex capitano della guardia castrista che a Cuba non vede l’ora di accoglierci e scarrozzarci in giro assieme a Fidel.
Quelli che sanno tutto, fanno tutto e non sbagliano mai, e nel dirlo danno solo conferma dei loro limiti.
Quelli che, voglia a mandare SMS, tanto la Domenica sera non esce mai nessuno.
Quelli che, gli altri sono troppo coatti, o troppo snob, o troppo cessi, o troppo rincojoniti, o troppo furbi.
E chi la vuole cotta e chi la vuole cruda.
E a sciare si, ma costa troppo, o c’è troppa gente, o ce n’è troppo poca, o “Sono affetto ad un disturbo congenito al gomito del tennista che va in contrasto con il ginocchio dello sciatore versione 3.1!”
Stacco gli occhi dal terminale, ho voglia di cambiar aria per qualche mese ma posso solo per 15 minuti, e mentre prendo l’ascensore per salire di un piano, devo ammettere di essere in uno di quei periodi in cui devo darmi una ripulita per svecchiarmi e gettare il superfluo. E con questo non intendo necessariamente cose materiali.
Penso che sul comodino ho spartiti e tabulatore mischiati a caso, mentre suono sempre gli stessi quattro pezzi. Accanto alla sveglia un libro che almeno una volta al mese riesco a finire. E nel cassetto gli appunti del corso di giapponese di cui devo dirmi soddisfatto se riesco a ricordare i numeri da 1 a 10. Da 5 anni “spero”di comprare casa, non dico“voglio”perché se lo volessi la“cercherei” seriamente, invece: viste poche, piaciute meno, occasioni perse tante.
Magari sarebbe il caso di fare qualcosa di concreto, iniziare e mettersi d’impegno per finire. Insomma, non dico tanti, ma almeno avere un paio di obbiettivi seri. Magari sarebbe il caso di non dipendere dai capricci di quelli di cui sopra e ottimizzare tempi e sforzi.
Chi ha detto che due teste ragionano meglio di una doveva essere un represso viziato che non andava al cesso senza la mamma.
Se non procedo da solo, a nessuno importerà che lo faccia.
Al distributore decido per un the, sa’ di acqua di carciofi lessi, ma almeno sa di qualcosa. Bombardo Francesco con i miei soliti discorsi senza senso e lui risponde con i suoi unici tre argomenti: calcio, sigarette e l’auto che dovrebbe comprarsi (marca e modello cambiano di settimana in settimana).
Continuo a non avere certezza di nulla, neppure che nulla succede per caso.
Torno a casa e mentre pranzo, sull’ottavo canale danno uno speciale su Fiorella Mannoia.
C’è ancora qualcosa che mi sfugge ma continuo a non capire cos’è.

Pezzi di me trascinati dal vento

Attesa...assenza...turbamento...evasione...   

Panella, questa sconosciuta.
Ovvero: La gastronomia di Santa Lucia (13/12)

Odio le feste, il Natale soprattutto, che vede sciamare frotte di “Uomini di buona volontà” come piccole api operose per mettere qualcosa sotto l’albero e le proprie coscienze a posto. A dire il vero non esulto neppure per il mio compleanno. Ma d’altra parte ognuno ha il diritto di rovinarsi la vita come vuole.

Il primo anno a Roma ha sconvolto il mio immaginario, ed in maniera sostanziale, la differenza nel modo di vivere le feste. Io, straniero in terra straniera, non ero solo costretto ma avevo addirittura l’obbligo morale di trovare una scappatoia alla solitudine quella notte del 7/12 (voglio ricordare che l’8/12 si festeggia L’immacolata concezione). La sorpresa fu vedere che per tutti non era che una sera come le altre. Ma a Palermo sarebbe stato un sacrilegio: “Come, “la notte della Madonna” vai in giro invece di restare in famiglia a far la prima “Nottata” delle feste Natalizie?”

D’altra parte non si può scappare dalla propria natura, e per il palermitano, per quanto atipico, c’è un principio che non ammette violazione:
Vivere per mangiare!

Se dovreste mai trovarvi un “velociraptor” vivo e vegeto davanti ai vostri occhi e credeste di trovarvi al cospetto all’anello più alto della catena alimentare vi sbagliereste, è il palermitano che occupa quel posto di diritto. Anche perché un velociraptor non riuscirebbe a digerire tanto fritto.

Ma in fondo “la madonna” non è che una semplice riunione di famiglia a base di pizza e sfincione. La tradizione assume proporzioni addirittura globali il 13/12, Santa Lucia, giorno in cui l’intera Palermo partecipa all’usanza di astenersi dal mangiare pane, pasta e i comuni alimenti (non certo per credo religioso quanto per peccati di gola)

Parentesi storica:
Secondo la tradizione, nel 1646, la Santa fece arrivare nell'Isola una nave carica di frumento dopo un lungo periodo di carestia. Gli isolani se ne cibarono cuocendolo senza nemmeno macinarlo. Durante i giorni dei festeggiamenti si usa consumare solo verdure e legumi, le arancine e la cuccìa,

Così la giornata si articola con questa successione temporal-gastronomica:
La mattina ti alzi e trovi la cuccìa (la cuccìa, non la cùccia dei cani, attenzione all’accento), un dolce a base di grano bollito nel latte e condito con crema di ricotta, per i più delicati, o con crema di cacao, cioccolato a pezzi e canditi, per i fanatici.
Il pranzo cosi come i pasti secondari (ricreazione per gli scolari, pausa caffè per i lavoratori) sono a base di arancine (quelle che vanno per la maggiore a Palermo sono al burro ed alla carne, anche se quelle alla cioccolata ha preso piede), anche se i più fighetti potrebbero optare per un risottino, ma sono casi più unici che rari.
Per cena l’apoteosi! Arancine, panelle, gateau di patate (volgarmente detto gattò), e magari per dolce la cuccìa rimasta dalla mattina.
È per questo che si usa definire il giorno successivo“San Biochetasi”.

E siamo finalmente giunti al punto focale del post: LA PANELLA

Definizione: Le panelle sono delle frittelle di farina di ceci, accompagnato spesso dai cazzilli (crocchette di patate).

Preparazione: Ricetta per 4 palermitani:
500 g di farina di ceci, 1.50 lt d’acqua, sale, una manciata di prezzemolo.
Versare i 500 g di farina di ceci in una pentola con 1.50 lt di acqua salata ed amalgamare finche non si hanno grumi.
Lasciare addensare a fuoco medio. Quando iniziano a formarsi i primi grumi iniziare a mescolare e  continuare finché non si sarà raggiunta la giusta consistenza (altri 20-25 min.). Prima di spegnere condire con un po’ di prezzemolo.
A questo punto viene la parte più difficile, infatti appena si spegne la fiamma “l’impasto” si indurirà diventando un unico blocco dalla consistenza di polenta, di cui avremo ben poco da farci. Quindi, come far prendere la giusta forma alle suddette panelle?
Su questo esistono diverse scuole di pensiero:
- C’è chi con gran maestria e velocità riesce a spalmarla su più piatti per poi tagliarle in 4 parti triangolari. Ma questo, oltre richiedere una velocità sovrumana ed un’abilità non comune nemmeno ai più esperti, richiede anche una quantità di piatti che nemmeno in un ristorante, oltre al fatto che poi quei piatti dovranno essere anche lavati.
- Il panellaro da friggitoria versa l’impasto nelle latte dell’olio vuote (le lanne) per poi affettarle appena raffreddato. Il che dà la caratteristica forma circolare alle panelle da friggitoria. Ma lanne del genere sono difficilmente reperibili.
 - Io, come variante al panellaro, verso l’impasto nelle bottiglie di acqua minerale dopo avergli tagliato il collo (alle bottiglie non all’impasto) per poi affettarlo appena raffreddato (l’impasto non le bottiglie).
Dopo aver affettato l’impasto in fettine di circa 0.5 cm, si frigge.
Non sarà difficile, ma visto che è necessario mescolare il tutto per circa ½ ora, si può considerare un buon allenamento mentale oltre per i muscoli delle braccia.

2 Novembre: Il giorno della NONNA
Meno 6 agli “-ento”!!!

Mi osserva dal terzo piano. Non li vedo, ma sento i suoi occhietti seguirmi in lontananza. Scodinzola quasi, per l’attesa.
L’ascensore si ferma. Ne esco con le valige a seguito, consapevole dell’imminente agguato. Sull’uscio, quasi a sentirne l’odore, la porta si spalanca lasciando sconcertati tutti gli accidentali spettatori.
Si avventa contro al grido:
”PICCIDDU!”
Dopo di che il copione è sempre lo stesso:
“Nonna Catarina!”
“Nun mi chiamari Catarina. U sai ki mi ricìa me nonna quannu mi chiamanu Catarina?”
Io lo so, oramai dopo 30 anni a memoria, parola per parola. Ma mi diverto troppo, quindi abbozzo sorrido e chiedo:
“No nonna non lo so, ki ti ricìa?”
Tanto mi avrebbe risposto lo stesso.
“…Mi ricìa: <<Si ti chiamano Catarina, nun ci rari a parrari!>>”
A quel punto mi viene puntualmente, spontanea come un ictus, la stessa domanda: “ma se la mia trisavola si chiamava Caterina e non le piaceva, e lo stesso vale per mia nonna, perché hanno chiamato mia cugina con lo stesso nome? Cosa è, un virus? Una maledizione che salta una generazione? Una faida familiare?”
Poi continua:
“Ma u sai quanti anni c’aiu?”
Lei non mi lascia il tempo di rispondere:
“Accussì!”
E fa un gesto incomprensibile con entrambe le mani, agitando tutte e 10 le dita.
“Assai! Ar avilli l'anni! mia!”
“Si sugnu furtunato moro prima!”
“Ah, mascarato!”
“Quest’anno per regalo ti faccio un bel lifting, cosi con la pelle che avanza ci tappezzi parete e soffitto!”
E la gag finisce quando le afferro entrambe le guance tra pollice ed indice e le dico:
“Nonna Puuuuuffa!”

Perché “Nonna Puffa”?
Perché è alta “2 mele o poco più” ed ha i capelli turchini.

Quest’anno sono 94!
Tra 6 anni festeggiamo alla grande: ci buttiamo col paracadute!
Che poi non ha nemmeno bisogno di aprirlo: le basta la pelle in eccesso per frenare la caduta!

08/09/07 - 23.50
Roma,Vittoriano                                                                                                        
Concerto Franco Battiato                                                                                            

Lo definisco istruttivo. Come un’interrogazione andata male. Perché, anche se brucia, anche se amareggia o infastidisce, si comprende la propria ignoranza. Si comprende che dalla gente, da quella “umanità varia ed eventuale” che trovi appena superi qualunque angolo di questa città eterna, c’è sempre da imparare. E che rinfrescare la memoria, su cose che già so ma a cui non do la dovuta importanza, non fa male. Se ne esce consapevoli di se. Consapevoli degli altri, e di quella parte di se che rende consapevoli degli altri.

Mi sento come un asso di coppe in un mazzo di carte da poker. Che poi è quello che sono, e che so di essere ma che dimentico e mi tocca ricordare.

Mi rivolgo al Lercio e gli faccio notare: 
 ”…e questi con 2/3 della mia età che ne dimostrano il doppio? Ne vogliamo parlare?”
Il Lercio mi sorride:
 “Ma il Punk non era morto?”
Poi si ferma mi guarda. Lo guardo. Ci guardiamo. Gli dico:
 ”È EMO…EMO è bello!”
 “…cazzo vor dì EMO?”
 “Parola nuova per dire cose vecchie. Ma non dirglielo, si sentono originali!”

Il maestro intona “La cura” e sembra di stare a San Pietro durante la messa. Mi volto ed una tipa con le mani giunte recita la preghiera con voce monotòna e sguardo perso, come stesse recitando il rosario con la promessa di espiare peccati e la faccia di chi non la manterrà.
Il Pathos raggiunge il culmine quando canta dei campi del Tennesee e delle lavandaie che salutavano Tchaikovsky…o qualcosa del genere.
No davvero, Battiato è un grande. Ma io lo identifico con “Bandiera bianca” o “La stagione dell’amore”.
Sono rimasti pochi poeti, molti di quelli che lo erano si sono piegati alle regole del mercato per continuare a vendere. O almeno lo spero, vista la banalità della musica di questo decennio, se non fosse così la cosa sarebbe veramente grave.

“Shock in my town
velvet underground
…
rozzi cibernetici signori degli anelli
orgoglio dei manicomi.
Shock in my town
velvet underground
…
di aminoacidi…”

Il Lercio mi confessa che per lui Battiato è troppo avanti, non riesce a stargli dietro:
 ”…Rozzi cibernetici signori degli anelli? Gli aminoacidi?”
Abbozzo un:
 “Rozzi cibernetici signori degli anelli sarà una denuncia verso Bill Gates e quei pochi eletti che dettano legge col Windows, di cui non si può più fare a meno…Gli aminoacidi…i mattoni costitutivi delle proteine quindi degli esseri umani…metafora no?”
Scanso a malapena un suo sputo.

Io sono quello sbagliato, io sono l’eccezione, il clandestino, l’alieno, un’aberrazione del comune modo di essere. Sono per l’autodistruzione, un suicida.
Malgrado tutto sono convinto che ognuno ha il diritto di rovinarsi la vita come meglio crede, anche se perlopiù vedo un’infantile sfoggio di superficialità e immaturità. L’eccesso solo come ripiego alla noia. La noia non è una motivazione sufficiente.

Sono invidioso della loro umanità. Quella che ho solo in apparenza. Sono invidioso di quello che loro posseggono per eredità genetica, che gli è dovuto per il semplice fatto di esistere e che a me non spetta. La cosa non sarebbe neppure un gran problema se solo non fossi pure orgoglioso di questa natura.
Domani avrò già scordato. Domani mi sveglierò senza ricordare. Domani avrò nuovamente bisogno di osservarli, escludere ciò che non sono, per riscoprirmi.